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24 de Dezembro de 1975
«NATAL
Outro Natal.
Outra comprida noite
De consoada,
Fria,
Vazia,
Bonita só de ser imaginada.
Que fique dela, ao menos,
Mais um poema breve,
Recitado
Pela neve
A cair, ao de leve
No telhado.»
Diário XII, de Miguel Torga
22 de Dezembro de 1975
«Portugal transformado num paradoxo ou assombrado por aldeias mortas, as silvas a apertar num abraço maninho paredes encardidas que cercaram calor humano, ou embandeirado de moradias exóticas que parecem alucinações do arco-íris. A avalanche emigratória, transplantada brutalmente para as grandes metrópoles europeias populações inteiras que nunca tinham saído do seu agro, foi catastrófica para o equilíbrio corográfico do país. Enquanto vivíamos isolados ou frequentávamos terras virgens onde construíamos à nossa imagem e semelhança, a própria paisagem nos comandava o sentido estético, a feição urbana. Havia uma exigência do natural que não permitia desmandos ao critério. E, sem termos uma arte rural surpreendente, tínhamos a graça do simples, do ingénuo, do autêntico. De repente, começámos a invadir maciçamente o mundo citadino. E, como nos faltava casticismo, segurança anímica, imunidade cultural, não resistimos ao embate. Ficámos baralhados nos sentimentos, no gosto, na sensibilidade. Degradados na própria inocência, somos hoje um mostruário de tintas e a vergonha dos olhos.»
Diário XII, de Miguel Torga
29 de Setembro de 1975
«Retorno maciço dos portugueses do ultramar. Na aflição da fuga, até de barco de pesca vieram muitos, a ponto de alguém dizer que fomos descobrir o mundo em caravelas e regressámos dele em traineiras. A fanfarronice de uns, a incapacidade de outros e a irresponsabilidade de todos deu este resultado: o fim sem grandeza de uma grande aventura. Metade de Portugal a ser o remorso da outra metade. Os judeus da diáspora ansiavam por voltar a Canaã. Povo messiânico também, mas de sentido exógeno, para nós o regresso é o exílio. A nossa Terra Prometida estava fora de Portugal.»
Diário XII, de Miguel Torga
28 de Setembro de 1975
«É uma pena que a barca de Caronte regresse sempre vazia ao cais da partida e Ruben A. não possa voltar por momentos ao reino dos vivos para comentar a sua própria morte, anunciada hoje em tipo miúdo na vala necrológica dos jornais. É que ninguém melhor do que ele, a propósito dessa ausência de si mesmo no palco da existência, saberia transmitir-nos o que há de absurdo, de estúpido e de pungente no desaparecimento de certas criaturas que trazem à indiferença dos dias a singularidade de um estilo desabusado, emblematicamente vivido. Por ser precisamente uma delas, um desses entes raros e insólitos que nunca deveriam deixar-nos desamparados na pobreza da nossa vulgaridade, e porque tinha o humor negro, a lucidez e a fantasia que os imortais às vezes outorgam distraidamente aos mortais, era numa das suas Páginas que ficavam bem estas lágrimas, que só ali correriam eternamente salgadas e bufas, de uns olhos ao mesmo tempo irónicos e cordiais, bárbaros e civilizados, cândidos e demoníacos, sonâmbulos e acordados. Juiz póstumo da personagem que foi, sem lhe poder corrigir um gesto sequer, mal se imagina a que profundidades desceria a sua análise implacável, e que sibilina e justa sentença lavraria no fim.»
Diário XII, de Miguel Torga
15 de Setembro de 1975
«Hoje é que dou razão a meu Pai. Hoje é que compreendo a sua renitência à minha vocação de poeta. Não era uma prevenção contra a poesia: era uma precaução contra mim mesmo.»
Diário XII, de Miguel Torga
14 de Setembro de 1975
«O Barroso coberto de gado. Os mais diversos bichos a granel nos mesmos pastos, nos mesmos eidos, nos mesmos currais. Bois, ovelhas, cães, cabras, burros, porcos e galinhas no mais cordial convívio. E pus-me a pensar na fácil comunhão da condição viva, em contraste com a difícil harmonia da condição social. A fraternidade de que não somos capazes nós os homens, simples como o bom-dia entre seres sem cromossomas permutáveis.»
Diário XII, de Miguel Torga
11 de Setembro de 1975
«LAMENTO
Pátria sem rumo, minha voz parada
Diante do futuro!
Em que rosa-dos-ventos há um caminho
Português?
Um brumoso caminho
De inédita aventura,
Que o poeta, adivinho,
Veja com nitidez
Da gávea da loucura?
Ah, Camões, que não sou, afortunado!
Também desiludido,
Mas ainda lembrado da epopeia...
Ah, meu povo traído,
Mansa colmeia
A que ninguém colhe o mel!...
Ah, meu pobre corcel
Impaciente,
Alado
E condenado
A choutar nesta praia do Ocidente...»
Diário XII, de Miguel Torga
10 de Setembro de 1975
«[Monterrey, Verin, Galiza] «Relanceio do alto da torre de menagem o largo panorama que tantas vezes me tem deslumbrado, e fico insensível. A aflição em que ando não me deixa olhar para fora de Portugal.»
Diário XII, de Miguel Torga
18 de Agosto de 1975
«Os admiráveis mundos novos de amanhã, mais do que na perversão dos poderes, vão-se preparando na demissão das consciências.»
Diário XII, de Miguel Torga
11 de Agosto de 1975
«Coisa curiosa: esta revolução soçobra por inércia. As pessoas não actuam, por comodidade ou desleixo, à espera que as coisas se resolvam por si.»
Diário XII, de Miguel Torga
9 de Agosto de 1975
«Não queremos saber se a política passa ou não passa menos pela inteligência do que pelo bom senso, se é muito mais útil a um país um governante prático do que um governante virtuoso, se um bom homem é preferível a um homem bom. É da nossa imagem que se trata, e cada qual quer impor a sua, mesmo se para isso tem de sacrificar a colectividade inteira.»
Diário XII, de Miguel Torga
5 de Agosto de 1975
«Estes homens públicos portugueses metem raiva e dó ao mesmo tempo. É que são simultaneamente ridículos e ternos como arlequins.»
Diário XII, de Miguel Torga
31 de Julho de 1975
«O povo reaccionário! Coitado do povo! Até os reflexos de defesa lhe querem tirar!»
Diário XII, de Miguel Torga
19 de Julho de 1975
«Não. Estar longe dos acontecimentos não dá sossego. Para as pessoas da minha natureza, imaginar o que se passa é mais dramático do que viver as situações.»
Diário XII, de Miguel Torga
17 de Julho de 1975
«Reduzido à pura condição política, o homem é um desertor do mundo primordial. Doente desse morbo, a mais pequena notícia basta para lhe desfazer o equilíbrio anímico e transformá-lo num ser desnaturado - escravo de uma fixação mental que não deixa espaço para mais nada.»
Diário XII, de Miguel Torga
16 de Julho de 1975
«O mundo pasmado a olhar o céu, à espera de ver os astronautas russos e americanos no seu primeiro abraço estratosférico, e eu com todos os sentidos postos em Lisboa, à espera que um capitão qualquer decida do nosso destino.»
Diário XII, de Miguel Torga
15 de Julho de 1975
«Horas seguidas a presenciar pelo caminho a crispação nacional ao volante, frenética, agressiva, criminosa. De quilómetro em quilómetro, um carro espatifado. Latas amolgadas, estilhaços de vidro, sangue - o espólio catastrófico de uma irresponsabilidade colectiva que só no fundo do abismo pode encontrar paz. Não a de a ter procurado e achado, mas a de a ter achado a fugir-lhe.»
Diário XII, de Miguel Torga
11 de Julho de 1975
«Da sua França cartesiana, em cartas sucessivas, pede-me notícias desta revolução que o nosso provincianismo hipertrofia ao nível do universo e cada vez mais se processa ao nível de freguesia. E respondo-lhe laconicamente, a cortar a conversa. Em face da incongruência do presente contexto nacional, tudo convidaria, senão à reflexão, pelo menos à discrição. Mas sabemos o que acontece. Quanto mais expostos à atenção gulosa e desconcertada do mundo, mais fazemos gala das nossas inépcias e mais nos excedemos no desbragamento exibicionista. E só eu sei o que sofro. É condição fatal de uma pátria que o desatino dos seus governantes recaia como uma nódoa sobre todo o corpo moral da nação. Portanto, é de cada um de nós que se trata nesta hora, quer queiramos quer não. Qualquer desabafo, comentário ou crítica fora de portas seria imperdoável. Não teve perdão aquele mau filho de Noé que, perante o espectáculo nu do pai bêbado, em vez de pudicamente o cobrir, correu alvoroçado a propalar a vergonha...»
Diário XII, de Miguel Torga
10 de Julho de 1975
«Como o homem seria desgraçado se não tivesse o dom maravilhoso de imaginar, de fantasiar, de sonhar! O que teria sido de mim se todo eu estivesse amarrado a este quotidiano doméstico e social! Mas não. Desde criança que sei que há um reduto inexpugnável: a clandestinidade do espírito.»
Diário XII, de Miguel Torga
3 de Julho de 1975
«Nunca li tantos jornais juntos na minha vida. Nem no tempo da Guerra Civil de Espanha e no da Mundial. Embora profundamente empenhado em cada lance dessas duas grandes tragédias, uma só gazeta da época punha-me ao corrente da situação. A carcaça dos factos era sempre a mesma, qualquer que fosse a agência noticiosa. Teruel conquistada ou um porta-aviões afundado não tinham duas versões. Além de que, por maior que fosse o meu interesse pelos acontecimentos, nem Teruel ficava em Portugal, nem o navio era português. Mas agora trata-se da pátria, da carne colectiva a que pertenço. E devoro carros de prosa diariamente, a mais contraditória e parcial, a vomitar as tripas quase sempre, mas sem arredar pé do tronco de tortura. E o pior é que não corro a maratona noticiosa à procura de vislumbrar qualquer milagre de salvação. Dou cabo dos olhos apenas na ânsia de encontrar uma desculpa que torne a vergonha menos dolorosa. Sou como aqueles doentes do coração que fazem electrocardiogramas sucessivos, a ver se num deles não existem sinais de enfarte.»
Diário XII, de Miguel Torga
