Delito de Opinião

Há dias aqui deixei um postal no qual, para além de saudar a excelência das minhas virtudes na análise económica e das concomitantes capacidades de estabelecer acertadas previsões do fenómenos económicos, referi a problemática da comercialização dos produtos alimentares (e adjacentes itens de consumo doméstico). Aí fiz constar do meu desconforto com a actual convocatória (em formato lamento) a uma putativa "ética" das grandes empresas comerciais face à dolorosa inflação que vimos sentindo (à excepção do primeiro-ministro António Costa, infelizmente menos dotado para a observação e a análise económica do que eu próprio o sou). 

Ainda assim realcei que a "responsabilidade social empresarial" não é completamente exógena às práticas de alguns nichos comerciais. E nisso, mais uma vez, salientei que a "cadeia comercial" Lidl vem assumindo, decerto que com custos próprios, uma política comercial que procura minorar as angústias dos seus clientes, nisso promovendo a paz social, algo comprovado com a extrema contenção dos aumentos que tem colocado no seu recomendável uísque "Queen Margot" - e talvez por isso vem a Lidl sedimentando a simpatia que os consumidores portugueses lhe dedicam, como se pode comprovar na ascensão da sua quota de mercado.

Face à minha argumentação logo recebi de um atento leitor do Delito de Opinião um simpático comentário, imprescindível contributo reforçando o meu argumento: esta fotografia com uma legenda "Ontem, no Porto"...

(Fotografia de Miguel Valle de Figueiredo)

"On the road", esta assim encrespada, enquanto na rádio o velho Slowhand entoa a lendária "Wonderful Tonight", aquela do fantástico meneio "and the wonder of it all / Is that you just don't realize how much I love you". Depois, meter a primeira e avante...!, sacudindo o vislumbre do passado.

Eric Clapton - Wonderful Tonight [Official Live In San Diego]

Isto de andar na vida tem que se lhe diga. Por isso, e para minha defesa, procurei balizar-me por alguns princípios, morais se assim se lhes quiser chamar. Mas, entre as minhas abissais fraquezas e os "imponderáveis do quotidiano" (citando um célebre anglo-polaco que não era o Conrad), a quase todos esses princípios fui traindo, para minha desengraça espiritual. Agora, às portas do sexagenarismo, sobreviviam dois desses axiomas morais,"resilientes": jamais comer pezinhos de porco; nunca comer mão de vaca.

Acontece que ontem me estreei no restaurante Dom Rodrigo, sito ao centro da Palmela nova... Simpática sala, boa decoração alheada do estilo neo-pequeno-burguês que tanto vai vigorando, preços módicos, serviço simpaticíssimo - atento, gentil e sábio, nisso nada importuno. E comida simples, sem ademanes, mas de cuidada confecção, saciável quantidade e adequada apresentação. Ora o prato do dia era a tal celerada "mãozinha de vaca", que logo o meu correligionário comensal encomendou. 

Devastado pelas agruras da vida mais uma vez cedo, deixo-me quebrar um dos meus últimos redutos: provei a tal Mão Visível. E muito apreciei, à tal manápula, até ululei na anuência.

Fico assim na vida "preso por um fio", suspenso apenas por um último Valor, a tal refutação do pé suíno. Mas voltarei, e amiúde, ao restaurante Dom Rodrigo, na altaneira bela Palmela. Pois casa que me "veste bem", mesmo que homem desprovido de princípios siga já eu...

(Postal para o meu Nenhures mas que aqui replico muito devido ao que Maria Dulce Fernandes nos acaba de informar sobre o dia de hoje)

Queremos mudar o mundo, queremos mudar o sistema, queremos mudar a sociedade. Tudo seria mais fácil se começássemos por mudar a nossa relação com os outros. Se adquiríssemos o talento de unir o que vemos fragmentado, de congregar o que está disperso. Se soubéssemos ir ao encontro de quem nos rodeia.

Às vezes basta um gesto apaziguador, uma palavra amável, um sorriso que se rasga na face sempre sisuda. «Na superfície das coisas vê-se a essência das coisas», escreveu Saul Bellow em Ravelstein.

A sociedade, o sistema, o mundo não mudam se não começarmos por mudar também algo de essencial na nossa relação com os outros. Nos actos mais singelos do quotidiano.

Escrevo estas linhas enquanto o sol vem espreitar-me da janela: é quanto basta para sentir-me grato por este dia. Penso nos que sofrem sob o mesmo sol que me aquece e me inspira e me ilumina. E questiono-me o que poderei fazer para atenuar a angústia ou aliviar a dor de alguém. Não da Humanidade em abstracto, como me sugerem os demagogos de plantão, mas de uma pessoa em concreto.

Uma palavra, um sorriso, um gesto, um abraço, um olhar. Às vezes só isto é necessário. E somos incapazes de dar esse passo. Como se quiséssemos o sol todo só para nós.

STEVIE WONDER "Don't Drive Drunk"

Aconteceu-me que em pleno dia de Natal, indo a caminho da casa da minha irmã para as tradicionais celebrações, estreei-me em acidentes rodoviários após 39 anos de condução. Estraguei o meu dia, incomodei a minha filha, que lá me esperava, a qual padece deste pai. E sofri uma fractura exposta no osso orgulho. Para além um derrame na conta bancária, que seria letal não fora o caso desta estar já ligada à máquina, em condição dita irreversível.

Atendendo à data festiva, e concomitantes folgas, tive de esperar umas horas pelo reboque. Era já início de noite quando chegou, levando-me da via rápida verdadeiramente fronteira ao Trancão até à planície nas cercanias do Sado. Simpaticíssimo o motorista, e basto falador - tentando (e conseguindo, justiça lhe seja feita) animar-me, macambúzio que me encontrou, culminando ambos (e logo na Vasco da Gama) num quase nada estóico "foi só (pouca) chapa e plástico" "que se lixe!", isto que sobre angústias monetárias não me deixei espraiar...

E nisso o homem foi-se alongando, confirmando-me que são estes dias, os das Festas, de muita azáfama. Pois poucos colegas de serviço e muita gente a ter problemas, "no Natal saem da casa das famílias com um copito a mais...", no "Ano Novo vêm das festas...". Às vezes cenas dramáticas - e algumas contou mas tenho pejo de as convocar - mas a maioria das vezes pequenas coisas, toques, choquezitos, a perturbarem ou mesmo a magoarem mesmo que felizmente não irremediáveis. Aquele copito de vinho a mais no Natal, só mais, só mais um brinde de Ano Novo - "Feliz" terá ele de ser -, até com o raisparta do espumante, ou mesmo a saideira seguida da abaladiça, e nisso já se está num registo mais desengonçável...

Enfim, lá me largou ele diante da oficina onde parqueei o carro (emprestado, ainda por cima). E agora, antes do reveillon de tantos, ou da "passagem" de outros, nem sequer tenho de me lembrar daqueles inícios dos 80s, antes da instauração do "balão" e das campanhas - nem o cinto de segurança era prescritivo -, das loucuras acontecidas, dos amigos perdidos... Lembro-me só da conversa desta semana com o loquaz motorista de reboque, a desmontar-me a ideia de que após tantas décadas passadas, tantas campanhas feitas, as coisas ao volante tinham mesmo mudado.

Eu sei que a esta canção é foleira, e o vídeo também. Mas muito mais foleiro é guiar acima dos limites da segurança. Portanto, hoje em especial, "não guies com os copos". Mesmo que seja só aquele "bocadinho" de nada... Esse que se calhar até é o pior, dá aquela sensação de "falsa segurança" que a dra. Graça Freitas e a ministra Temido tanto combatiam - quando nos queriam convencer a não usar máscaras e a não nos testarmos.

Tudo bem, que rir é saudável e é bem feito, porque os devaneios dispersos das senhoras entradotas devem ter um preço, e como diz o ditado "à primeira, qualquer cai; à segunda, cai quem quer," por isso toda a atenção é fundamental se quero manter os meus padrões de pessoa pertinente.

Um dos problemas morais do envelhecimento é este temor do optimismo - mitigado que seja, mesmo se apenas alívio - ou da ainda pior esperança, que nos parecem mera alienação, até senil... Sinto isso neste dia soalheiro, diante do Vale de Barris, lembrando a angústia descoroçoada há meses, quando ardeu. E vendo-o agora, verdejante.

(A Norte do Trancão [2])

"Em Roma sê romano", clamava a sageza republicana, tão avessa à barbárie multiculturalista que tanto, neste depois, viria a ensombrar o Império.

Nessa crença sendo, cruzando o Porto fui conduzido ao Velasquez para proceder à obrigatória "observação-participante": ali, entre ordeiros e satisfeitos grupos provenientes de um bem sucedido encontro futebolístico local, um "dérbi" como sói dizer-se - no qual os vizinhos vindos da industriosa Paços de Ferreira haviam soçobrado -, confrontei-me com a célebre "francesinha", essa avoenga do hambúrguer de queijo disposta em maré viva de gordura. Foi um apreciável acto etnográfico. Agrado que se me sublinhou à saída, na gentil despedida que me foi ofertada, uma "boa estada cá pelo Norte" concedida pelo "colaborador" que nos atendera, a qual me foi logo interpretada como devida não só a ter eu pedido, repetidamente, "uma imperial, por favor" como por o ter feito com aquilo a que aqui chamam, erradamente, "sotaque".

(A Norte do Trancão [1])

Muitas vezes se ouvem lamentos sobre a perda das tradições, dos férreos valores que sustentam a nossa virtuosa portugalidade. Mas há saudáveis excepções, que nos acalentam a esperança na consistência do futuro...

Estou em trânsito entre capitais de distrito, gentileza de alguém que se lembrou de me convidar para uma sessão lectiva ("dar uma aula" é uma formulação ideológica tão falsária que sempre a refuto, mesmo que neste caso seja literalmente verdadeira). Enfim, para o efeito acabo de apanhar um transporte rodoviário (pelo recomendável preço de 8,99 euros, bem preferível ao do TGV). O autocarro / machimbombo parece um Expresso de Babel, com a habitual predominância do pidgin-english.... Sinal destes tempos, para alguns basto incomodativos.

Mas lusitano resiliente é o motorista, dando tratos de polé aos passageiros mais jovens, do "tu" altivo ao sarcasmo ríspido, que os atrapalham. E cioso lusófono, quase perdigotando face às pequenas dúvidas dos ignorantes da nossa bela língua, qual evidente e enfastiado "ide para a vossa terra!", E que entretanto se desenrasquem quanto a horários, carreiras, destinos e mesmo lugares disponíveis. E fiquemos cientes de que não está só, o seu colega do autocarro prévio era ainda mais épico face à amálgama atarantada de maçadores clientes.

A este meu condutor mostro-lhe o bilhete. Olha para mim, acena-me com a cabeça para que entre eu, com um laivo de ricto sorridente, até afável. Nisso quase chegando ao "boa tarde". Pois "qu'isto entre nós é diferente", percebo-o. E sigo sossegado para norte do Trancão, assegurado que os pátrios princípios, emanados das terras de xisto, carvalhos e courelas, continuam a enformar a nossa alma.

(Como ontem se inaugurou a Feira do Livro de Lisboa deixo este postal sobre uma livraria que acabo de conhecer)

Vim a Lisboa para a ver, querida e antiga amiga, companheira em Moçambique, ela andarilha lá e no mundo, agora regressada após meses, quase um ano, na "Pérola..." e a calcorrear os "distritos", para minha - até dolorosa - inveja. Abraçamo-nos, eu sigo no defeito da franqueza e "estás óptima", ela riposta, impiedosa connosco num "estou nada, estou velha!", eu rio-me, pois por mim concordo (e muito) mas não nela, que sempre lhe noto o viço do olhar límpido, esse daqueles que ainda se conseguem encantar. Com lucidez...

Sentamo-nos na esplanada, ali junta à Avenida de Roma, as cercanias dela. Encaramos o célebre - pois "dos tempos" - "Cockpit", enfrenta ela um cocktail vistoso, eu a monástica imperial, e juntos depenicamos um qualquer petisco elegante. E mergulho, até sôfrego, no que me narra sobre esse do Niassa ao Maputo que agora voltou a percorrer, dos trâmites do seu enérgico trabalho, e uns laivos (a meu pedido) sobre os amigos comuns. Não vertemos saudosismo - o muito que então nos foi bom assim nos ficou -, ambos isentos do cândido sonho de regressar ao passado. Temos, sim, interesse: o meu nela, e seus passos, e espero que tal lhe seja recíproco, apesar do baço que manco. E sobre o país, daqueles tão enviesados rumos e esdrúxulos discursos, isso tudo que quando por lá até deixamos de estranhar mas que - e felizmente - nunca se entranhou.

5:45h: O despertador toca e eu, qual cãozinho respondendo ao reflexo condicionado do princípio da torradeira, salto imediatamente da cama. Já me conheço há tempo demais para saber que se me dou mais “aqueles” 5 minutos, então é uma tragédia. Arrasto-me às necessidades matinais e ao duche, ao que se seguem os medicamentos da manhã, para controlar algumas das maleitas causadas pela PDI, e depois é o ritual de betumar a fachada, para a aparência ser pelo menos razoavelmente agradável à vista.

Começo pela aplicação do hidratante; ida à cozinha para tomar um Danacol; aplicação do fond de teint anti-age; nova ida à cozinha tomar um expresso. Lápis corrector, pincel n.º 1 para disfarçar as rugas finas, pincel n.º 2 para mascarar o código de barras que desponta do lábio superior, lápis branco, lápis preto, sombras numa palete de rosa pastel para efeito fumée, masquera, dois ou três toques de pinça para que os pelos aramados de uma barba branca que desponta no queixo não magoe ninguém que eu tenha de cumprimentar, apesar de ser muito pouco ou nada beijoqueira. Segue-se o blush, o batom e o gloss.

Meia dúzia de escovadelas no cabelo de cabeça para baixo e mais meia dúzia depois dum arremesso violento do pescoço para trás. Tem dias em que o cabelo parece um ninho de ratos e faz-se o possível para domar com laca as pontas teimosas, deixando-o consequentemente com uma textura de autêntico capacete de protecção. Três borrifos de perfume et voilà, eis-me pronta para entrar em cena e enfrentar as feras.

De Inverno, ainda consigo aparentar alguma jovialidade e frescura, mas no Verão, naqueles dias em que o calor aperta tanto que nos embaça os pensamentos, a artificialidade exposta ao pico do termómetro tem tendência para derreter, transpirando óleo pelos poros e alterando a conseguida fisionomia agradável, para uma Marie Antoinette depois de decapitada.

Tem dias que quando olho para o espelho logo de manhã, fico com vontade de fugir ao ritual. Bolas, nem sempre há pachorra! Mas lá cumpro o meu rito quotidiano, porque fui educada na fé cristã e não quero quebrar o mandamento n.º 5 , assustar  alguém  e incorrer num dos 7 pecados mortais. 

Um dia destes, o meu amigo Edmund referiu, muito sabiamente, que criamos muros ou barreiras emocionais como escudo contra as investidas da vida, muros esses que de algum modo também nos impedem de ver o mundo à nossa volta com clareza, deixando-nos emparedados e isolados de tudo o que nos rodeia. É por isso que, neste emparedamento a que nos votamos, seja forçoso haver portas.

Portas que se abrem, portas que se fecham, portas de entrada, portas de saída.

Portas… o meu malogrado Facebuddie, com quem alegremente debatia sobre duas grandes paixões, que ambos partilhávamos: Banda Desenhada e Filmes. Apesar de não cerrarmos fileiras pelos mesmos estandartes, ele sabia ouvir e era exímio em explicar. Fica a saudade.

Portas… The Doors of Perception, do Aldous Huxley… bom livro, meio estranho, onde para mais facilmente se poder atingir um nível de conhecimento superior é necessário haver um agente exterior que nos eleve o espírito para outra dimensão. À falta de mescalina ou payote, comprei meia dúzia de pacotes de batatas fritas com tempero especial… a ver se chego lá.

Portas… a da 5ª Dimensão, onde tudo é irreal, surreal, e ao mesmo tempo tão real, que é difícil realizar se será realmente a realidade.

Portas… expressões do dia a dia: estúpido que nem uma porta, surdo como uma porta, portas meias, bater com a porta, dar com o nariz na porta, quando Deus fecha uma porta abre sempre uma janela.

Portas… Ex-ministro de Estado e dos Negócios Estrangeiros… também a conselho do meu amigo Edmund, eu deveria ser mais polémica nos meus escritos – porque isto de se tentar ser politicamente correcto deixa as postagens um bocado chove-não-molha, por isso introduzir aqui o outro Portas penso que trará polémica qb, nunca deixando cair o tema principal.  As portas que se fecharam na Moderna, as empenadas e com ferrugem, nos Tridentes, e outras mais que estarão perras e arqueadas nos Pandur. Se aqui não houver assaz polémica, daquela que é como o vinho do Porto, quanto mais velha melhor,  vou ali e já venho.

Portas… Os Doors… as portas abertas ao som sublime, aos poemas transcendentais, ao lado de lá… A porta é já ali, break on thru to the other side… Vou decididamente  necessitar mais das tais batatas fritas.

Portas… As portas do 1, 2 3, qual é a porta que escolhe? Escolher sabiamente abre de imediato a porta da fama, onde chovem purpurinas e soa um clamor de vitória acompanhado pelo ruido de consecutivas salvas de palmas… são os tais 15 minutos no topo do mundo. Provavelmente já ninguém se lembra do 1,2,3, da bota Botilde e das portas da sorte, onde brilhava o Sr. Televisão. Foi uma porta que se fechou.

Na esplanada de Nenhures acabo um dia nulo. Atrás de mim uma mesa festiva, uma vintena de homens, de cinquentões a septuagenários, clientes locais que acolhem, mesa e braços abertos, parceiros hispânicos. As conversas saem-lhes risonhas e múltiplas, afastam-me do velho livro. Alguém tem uma pequena coluna, destas coisas de música da internet. Tocam os cubanos daquele Ry Cooder, os velhos do Buena Vista... Peço mais uma imperial, já em demasia. Pois Julho começou. E há sempre um pouco felicidade a flanar, aspergindo. Mesmo que alheia.