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A imprensa portuguesa parece ter uma obsessão com o verbo arrasar. Será, porventura, nostalgia da defunta boys band nacional. "Daniel Oliveira arrasa livro do politólogo Riccardo Marchi sobre o Chega". "Joana Amaral Dias arrasa de bikini no Algarve". Depois, vai-se a ver, e ninguém arrasou coisa nenhuma.
Quando era miúdo não apreciava por aí além, até as coisas mudarem depois de adulto. De Verão nunca foi uma tentação, mas a partir do Outono e, em especial, durante os dias de inverneira azul dava por mim, muitas vezes, a pensar quando chegaria o Domingo para irmos comer um cozido à portuguesa. Sem frango nem batatas, que para mim sempre estavam a mais.
Hoje quis cumprir esse ritual e fui à procura do cozido. Não há?, foi ontem. Ontem? Mas ontem foi sábado. E ninguém avisa? Pois, agora é assim.
Vai ser menos uma preocupação. Até que possa voltar à Paisagem e ao senhor Paulo, ou ao Camponês, acabou-se o cozido ao Domingo. Passa a ser um dia como todos os outros.
Sem cozido, é certo, mas também sem o espectáculo da mesa da frente, onde um cachorro vestido de rapaz, com o impermeável azul que devia ter ficado à porta, lambia sofregamente o prato do doce. No final a mãe limpou-lhe a boca.
Os tempos mudam. E não avisam.
Era Domingo e na praia o sol estava insuportável. Manuel e Maria abrigavam-se debaixo de um chapéu de sol. A geladeira estava à sombra, mas um pouco distante. O Zezinho brincava a fazer castelos de areia.
Depois de um interregno nesta série, regresso com uma imagem que poderia ter sido obtida há meia hora, embora tenha já uns meses. Tirada em Maastricht a partir de uma esplanada na praça 1992 e mostrando a ponte pedonal sobre o Maas (ou Mosa, em português). Nela gosto essencialmente da luz e da forma como parece tão pura na composição.
Um campo ao lado da estrada em plena viagem. Felizmente o carro não tremeu muito quando tirei a fotografia.
O Porto de Antuérpia é enorme, fascinante e aborrecido ao mesmo tempo. Oferece contudo várias possibilidades ao fotógrafo amador. Esta linha de guindastes foi uma delas num dia muito cinzento.
Nas "catacumbas" do Palácio do Tau em Reims descobri esta "flor".
Dois homens nas ruas de Trinidad encontram-se junto às escadarias. Um deles leva uma viola e outro uma pequena caixinha. Sentam-se a começam a tocar e a cantar juntos. Momentos que demonstram que a felicidade por vezes se atinge da forma mais simples possível.
Fotografia nos claustros do Mosteiro dos Jerónimos. Num momento de sorte em que a luz brincou com os pilares.
(esta semana tive problemas com a minha ligação de internet, por isso apenas hoje a fotografia do passado domingo).
Esta foto foi tirada no Egipto, enquanto esperava para passar as comportas de Esna, no Nilo. No bote estavam uns vendedores de túnicas que avançavam para os barcos de turistas e atiravam as túnicas para apreciação e, de imediato, se afastavam, evitando que as túnicas lhes fossem enviadas de volta de imediato e acabassem compradas. Era um quase bailado engraçado que naquelas águas adquiria uma beleza intensa.Não resisti e fiz esta fotografia.
Para fornecer uma outra perspectiva que complemente a de sexta-feira. Tirada uns minutos mais tarde mas de mais perto da cruz. Uma feliz Páscoa.
Mesmo não sendo religioso, nexta sexta-feira santa dedico uma das minhas imagens preferidas a quem celebra o dia como mais que um feriado. Foi tirada no topo de uma montanha na Áustria num dia bonito que interrompeu uma sequência de dias de neve fina e vento. O resultado foi o que se vê acima.
Depois de um lagarto, uma abelha. Uma fotografia que só se tornou possível para mim graças à fotografia digital. O vento abanou constantemente a flor e devo ter feito uma dez fotografias até apanhar aquela em que acertei com a focagem. Fosse tudo a filme e não teria dinheiro para pagar estas tentativas.
Este é o primeiro post do que espero se torne uma série regular (ou seja, que eu não a quebre). Serão fotografias minhas publicadas ao domingo e das quais gosto especialmente. Para começar, uma imagem que dedico em alfinetada aos nossos sportinguistas.
O mais velho tem um guião para escrever, é bom, é dramático, dependerá dos actores e isso complica a coisa. O mais novo sabe O Auto da Barca do Inferno de trás para a frente e ainda os Lusíadas, estando para sempre agradecido a Vasco Graça Moura. O meu marido vê a bola. O Tango and Cash está a passar na televisão - mãe, quantas vezes é que já visto isso que é uma treta? -, não me dei ao trabalho de explicar. A casa vai entrar em obras, está a desfazer-se, vamos mudar para a casa ao lado, de um t4 para um t0, vai ser giro:) O resto da semana tratará mais notícias destas, boas e más, feitas de pedaços de palavras dos outros, acções desconhecidas e o planeta continua a caminhar. Aproveito para voltar a Antonio Tabucchi, depois de ter enchido a alma com O Enredo Conjugal de Jeffrey Eugenides (sim, o mesmo autor de Virgens Suicidas e do extraordinário Middlesex). Ah, os livros. Uma salvação. Lá se vai o Tango. Cash não temos.
Tanto céu, uma boca que me chama, a mão tão perto da minha. Vamos, juntar horas outra vez e as palavras antigas às que entretanto aprendemos. Enquanto abelhas voarem vai lá a gente esquecer a doçura das cerejas à luz de um entardecer.
Dormir mal é um aborrecimento, em especial para o corpo, embora não favoreça a cabeça, já se sabe. A mulher saiu do banho com este pensamento e, ao espelho, julgou-se numa barraca de feira popular, uma tenda de espelhos mágicos de aumentar e diminuir.
A cabeça dela estava - sem dúvida - muito mais pequena e as pernas mínimas.
Não se preocupou muito com isso. Quando quis chegar à torneira percebeu que a mão, o ante braço, o braço, não conseguiam alcançar o pretendido. Estava a minguar, tal como a bisavó lhe dissera em tempos. A mulher viu-se, assim, nua, na casa de banho, a perder tamanho, sem qualquer dor.
Quando estava já sem corpo, restando apenas a cabeça minúscula, fechou os olhos e suspirou. Podia acordar.
