Os professores grevistas
jpt, 18.01.23
(Fotografia de Gerardo Santos, Global Imagens)
Ainda não li com verdadeira atenção e portanto não sei bem o que querem os professores, quais as suas reclamações e exigências - não falo da aristocracia universitária, sempre lânguida e gemebunda com as "9 horas semanais" e as "reuniões" (nunca de efectiva responsabilidade, diga-se) que tanto a fadiga. Mas sim do operariado letrado, os "setôres", os do sol-a-sol nas suas longínquas courelas.
Apenas sei das minhas experiências, insignificantes serão mas talvez ilustrem alguma coisa. E também sei que nos últimos 28 anos houve um PS sozinho no poder durante 22. Ou seja, é ele o fautor do "estado da arte", não o gonçalvismo ou quejanda formulação. Convém sublinhar isto - e notei-o há dias pois, comiscando entre gente que me é muito querida, fervorosos eleitores socialistas, dissertavam eles sobre a "manipulação da extrema-direita", os "erros ortográficos" dos manifestantes, o carácter relapso dos docentes grevistas, as ânsias exageradas dos trabalhadores. Estupefacto com tamanho reacccionarismo anti-grevista - pois sabendo-lhes os antecedentes de "esquerda" - propus que nos associássemos e entrássemos no CDS, a ver se renovamos aquele vestusto agrupamento, bastante adequado a este tipo de discursos. Olharam-me desagradados, terei azedado o tão querido convívio. Aludo ao episódio porque o "PS", a "esquerda", é isto - a culpa da actual situação é do Vasco Gonçalves, os oponentes são fascistas, e o que se diz do Sócrates é uma cabala da imprensa neoliberal...
Mas enfim, vim deixar as minhas memórias, que é o que resta aos velhos. Há 40 anos fui fazer uma licenciatura com poucos candidatos. A licenciosidade institucional de então era tamanha que os professores evitavam dobrar as aulas e congregavam os parcos alunos no horário pós-laboral - passados uns anos um tipo olha para trás e invectiva a "lata" dos instalados, ainda por cima carregados de "ética revolucionária" ou lá como se chamava ao marxismo de então. Depois cresce um bocado e percebe que aquilo era já o comodismo, de facto corrupto, do funcionalismo que, décadas passadas, veio a descambar nisto d'agora. Claro que ter "aulas à noite" foi um passo decisivo para ter eu adornado, lia tudo e mais alguma coisa que os noctívagos docentes afixavam mas não aparecia por lá, embrenhado noutras actividades menos académicas - Entrecampos tinha menos encanto do que o Bairro Alto e o Cais do Sodré. E do que os Olivais, já agora. Não divago, apenas enquadro, pois após uns anos coxos, a patinar, decidi atinar, fiz-me ao famigerado "mini-concurso" para ser setôr durante o dia e estudante à noite, a ver se assim me fazia doutor... Vim a conseguir.
Fui colocado mais próximo de casa do que era a rua da Atalaia. Mas num mundo muito diferente - e eu ia dos Olivais, não de um qualquer ninho de betos e queques...! Couberam-me 300 miúdos, filhos do operariado e do lumpen sitos para além do Trancão. Acolheram-me bem. A isso terão ajudado aqueles meus 22 anos. E também aquilo de no primeiro dia ter chegado de descapotável, emprestado, que fez furor na escola e logo me celebrizou. E de depois aportar no meu Fiat 600 voador, sempre sob pujante condução. E, talvez ainda mais, o de me fazer passear pela escola acompanhando uma beldade ali docente (Madrinha Mafalda, estás ainda mais bonita agora do que então), coisa que fazia brotar os romantismos até dos mais energúmenos dos alunos subindo assim a minha cotação... Apesar disso, no final do ano lectivo não só constatava que era impossível ensinar algo àquela mole desavinda como tinha frémitos de me voluntariar para os "Rangers" de Lamego, único estágio que considerava adequado para voltar a enfrentar universos daquela monta. "Nunca mais", clamei para mim, e segui no meu ror de trambolhões, fugindo da escola secundária como o demo da cruz. Mas sempre solidário com os (ex-)"camaradas" docentes (eles entrechamam-se "colegas", palavra horrorosa, como é bem sabido...), embrenhados em tão difíceis funções e vivências.
35 anos passaram, e cri que muito teria melhorado a escola neste país europeu, seu ambiente e nisso as condições laborais. Há alguns meses desesperei de ser convidado para secretário de Estado ou, vá lá, administrador não-executivo. Tendo sido basto publicitado um enorme défice de professores decidi concorrer. A duas íntimas, professoras apaixonadas pela sua profissão (e agora grevistas, já agora), anunciei os meus intentos e pedi conselhos: "estás louco?", "tu não aguentas!", "isto é terrível!!", "é muito duro!". Defendi-me, entre o "rancho", a "renda" e os "restos" que me cabem e tenho de pagar, e o "caramba, já fiz algumas coisas na vida..., tenho muitos kms atrás de mim". Ambas, à sua vez, coincidiram num "ok, se precisas, mas prepara-te, é mesmo muito duro". E lá me conduziram nos procedimentos, gentis, solidárias. E, presumo, pesarosas...
Ficou uma longa memória. Apenas para dizer isto: quando aquelas que seguem tão apaixonadas pela sua profissão tanto desaconselham um seu querido a ombreá-las isso tem de significar algo sobre as condições de exercício laboral
(The Waterboys - This is the sea)
Mas é claro que é mais fácil dizê-las joguetes do fascismo, e até deste agentes. O difícil mesmo é perceber que estamos no mar, que "isto é o mar". Cantar a já velha canção amarga. E navegar...
